El Juego de la Muerte.

Piensas que puedo quererte, maldita sea, y yo me encojo repasando cada vestigio del amor que se rompió hace siglos. Acaricio con toda la dulzura que me permiten estas manos heladas por el frío de tu ausencia, el corazón ajado y malherido que nunca latió por tus miradas. Porque lleva una eternidad muerto de incertidumbre y el veneno deshizo la carne.
No es que creas que te amé, es que tus pupilas, como agujas, inyectaron el amor en la sangre a conciencia y te aseguraste de que mis ojos al fin brillaran con una chispa de vida al contemplarte.
Pero estoy muerta. Es algo que nunca llegaste a comprender cuando te esfumabas queriendo que doliera tu ausencia.
Me dejabas siempre la misma flor nacarada sobre las manos, nunca supe cual era su nombre, y te ibas mirándome fijamente como mira un hombre al animal que obedece temeroso del castigo. Y te ibas. Sin mediar palabra que yo pudiera respirar luego en el aire. Esas palabras tuyas que siempre podía evocar cuando solo quedaba en el ambiente tu aroma y el hueco vacío de tu ausencia.
Y te ibas y no volvías, y yo rememoraba esos ojos azules, como el río que surca los jardines de esta casa, con el desdén melancólico que caracteriza a los enamorados.
Hasta que volvías para asegurarte de avivar el recuerdo y deshacer de nuevo el alma con esas palabras que usabas, tan elegantes y tuyas, que hechizaban hasta a las flores.
Recuerdo entonces el día en que decidiste guardarme para siempre en la caja de cristal en la que ahora me hallo confinada. Tu voz me confesó entonces que  nunca perecería como lo hacía la fugaz belleza de las flores... y así dejé que tus brazos helados me abrazaran, dejándome caer en el juego sucio y solitario de la muerte.

Armonía.

Dejad que mis letras os cuenten, pequeños, la grandeza del arte. Dejad que los ojos absorban cada melodiosa armonía que mis manos puedan escribiros, queridos, y permitid que las sensaciones os retuerzan el alma al contemplar la belleza sepulcral de la concordia.

Y en ese caso os deleitaré, si me lo permitís, con una íntima lección de existencia:

Decidme que no es puro el acto de cerrar los ojos y ver ciegos todo lo que no captan las pupilas. Y que nunca habéis alargado entonces la mano hacia ninguna parte, intentando reconciliaros con el viento en vano. Atreveos a exponer aquí que la vida no es hermosa, intrépidos ignorantes. Estúpidos vivos. Malditos muertos de indiferencia. El hastío no puede formar parte de este texto.
Venid, si os atrevéis a rebatirlo, a discutir si el agua no es magia sedienta de tierra estéril, o si la hierba no crece buscando la melodía del astro rojo y en su compás se quema y marchita. Vamos. Venid, escépticos, que negáis todo lo que no veis porque no veis más allá de lo que negáis, a discutir si no sopla el viento por enseñarle al cielo el constante paso de los hombres o si no suben las mareas porque están enamoradas de los montes e intentan llegar hasta sus faldas.
Reíos si os digo que las tormentas son solo el mal humor de la tierra pisoteada, que patalea con la lluvia todo lo que con los pies no puede. O si aventuro que los pájaros son solo proyecciones de la música en instrumentos vivos.

Todo existe porque nosotros lo creemos de tal manera.Venid ahora a discutirme si la vida no es más bella cuando se pinta sobre el lienzo de los ojos.

Infinite.

La cogió de la mano suavemente y le susurro al oído "No me voy a ninguna parte, pequeña". Y se quedaron, se quedaron allí los dos bajo la lluvia, admirando ella sus ojos y él la luz de su mirada, que casi sin vida se debatía entre el sueño y la vigilia. Se quedaron por siempre así, tirados, bajo la luz de las estrellas y el resplandor de la luna, incluso después de que la intensa mordedura del frío hiciera mella en sus corazones.

Desazón.

Sublébense malditos exaltados que no acatan las normas de una legislatura corrupta y escuchen el sonido que deja el haber gritado en vano. Ecos y susurros de una sociedad cansada de aceptar las injusticias de los que imponen sus justas leyes, que no son más que chatarra pintada de oro, fácilmente malograble.
Rompan sus cadenas y apaguen el fuego que hace reales a sus sombras, líbrense de la penumbra y contemplen la luz del día, comprobando como existe algo más allá de muro de piedra en que se proyectan.

Can't stop the dreamers.

Nos miramos los unos a los otros y nos cogemos de las manos, con la vista puesta en el horizonte el futuro nos indica el camino, y caminamos por los senderos de espinos acercándonos al alba, dejando que los pinchos nos lastimen los andares pero manteniendo firme el alma.
"¡Avancen cretinos!"
Unamos las voces, todos a una. Gritémosle al mañana, cantemos nuestros cantos. Resquebrajada la esperanza y entero el coraje. En pie la vida, la muerte no existe para los soñadores.
"¡Sueñen ilusos!"
Cerramos los ojos, alzamos las manos, abrimos los corazones, visualizamos el sendero. El mundo es sueño, la decisión es nuestra.

Éste mundo en que vivimos.

Y mientras vomito encima de la inmundicia, mis entrañas se retuercen de pura repulsión, las páginas y páginas de este libro escrito por sabandijas y sapos malolientes hacen que caiga sobre mis rodillas. Aborrezco cada página, cada milímetro de tinta seca sobre el papel mojado por mi bilis. Ojalá se pudra, ojalá se resquebraje como lo hacen sus subyugados personajes y se rasguen sus hojas tanto como las palabras de su gente. Aúllo como un lobo herido hacia el maldito trozo de papel que cuenta las historias de nuestras vidas, que rige nuestras acciones y delimita nuestros movimientos aborreciendo cada letra, odiando cada episodio de esta historia sin trama que nos obliga a formar parte de su guerra sin sentido, de sus malditas contiendas sin tregua, por un fin indeterminado que solo ansían los indeseables.

"¡EN PIE!"

Y me levanto sobre mis piernas, pisando todo lo fuerte que me permiten estos pies de esclava, y arremeto contra el condenado cuento de nuestras vidas, pisoteando, horrorizada, el relato de una sociedad marchita.

La muerte.

Átame las manos, pero deja que mis ojos desnuden cada rincón de tu alma, cada fibra de tu cuerpo, cada atisbo de perfección en tu camino hacia mis labios, hacia mis besos, que son el fin de tu vida. Permíteme sentir cada caricia tuya hurgando en mis recuerdos mientras temblabas con las mías, cada palabra que me acercó más a éste mundo, déjame seguir llevando tu tiempo a mi ausencia del mismo. Permíteme continuar matándote, porque mi mirada te arranca pedacitos de existencia que me dan la vida, déjame tomar más de tí y ámame, por que soy la esencia de la tuya.

Let me be.

Siento la mirada del destino en el alma, y sufro los puñales de la incertidumbre por no saber hacia donde dirigir mis pasos en éste camino de escarcha.
Abro fuego hacia la lluvia, a cada gota que osa caer sobre mi mundo, a cada mano que intenta reparar la tela rota de mi vida, a cada beso que intenta curar mi agonía. Porque solo quiero ser conmigo misma, quiero pensar, más allá de éste mundo, quiero ser más que un ser humano, quiero ser errante por los parajes de la eternidad y los jamases de la historia, dejadme ser con las ideas el auriga que las contemple.

Enrosqué su pelo entre mis dedos, entrelazando nuestras vidas, susurrando que le quería.
Apresé su sonrisa en mis pupilas, encerré su voz en mis oídos que no lo oían más que a él y me guardé su ira con la esperanza de ser solo yo la causa de sus quejas, pero ya no le sentía, ya no veía su tez pálida danzando por los pasillos de la alegría ni escuchaba la voz que competía con los ángeles. Se había ido, me había dejado solo la poesía.

The text that I'll never give you.

Crecemos a medida que damos pasos en la vida, dejamos épocas en el pasado que no se repetirán y tomamos decisiones que no pueden ser reemplazadas, que no pueden remediarse. Porque nuestros actos tienen consecuencias que sacuden nuestras vidas, como lazos atascados en las aspas de un ventilador que nunca deja de girar. Tenemos pues dos opciones, luchar contra el viento que es el curso insondable de la vida, o amoldarnos al movimiento de sus aspas, enredarnos a conciencia en su juego enrevesado y consumirnos a medida que nos mantenemos surcando las corrientes, pero no podemos hacerlo girar hacia el lado contrario, no empeñarnos en ser lo que no somos o repetir la vida que dejamos atrás. Y nunca serás libre, no podrás huir porque te perseguirás tu mismo, te perseguirá la vida que has construido durante años. Estarán los días para recordarte a cada segundo quién eres, quien fuiste y estarán las horas para arrepentirte de haber rechazado lo que pudo haber sido tu eterna juventud. Ya que el amor siempre es joven, o eso dicen aquellos que han vivido eternamente. 

Tu muerte

Tú, mirada triste, siempre al borde del llanto, me regalaste una sonrisa, una efímera explosión de libertad que se apagó con el soplo de tus ojos. Me hablaste con dulzura el invierno del 97, un Febrero muerto y gris a punto de acabarse, que daba paso al Marzo que anunciaría tu muerte, la más hermosa de todas. Una muerte que sonrió con sarna a la vida.
Nieva ésta noche, y mientras camino por las calles de Manhattan te recuerdo frente al Hudson, admirando las luces que se reflejaban en el río, las luces de la ciudad que amabas. El viento cálido te acariciaba la cara, el viento te adoraba. Te quedaste allí sentada varias horas, con la mirada fija en el infinito, cómo si pudieras ver más allá del puente de Brooklyn, cómo si cada parpadeo de las bombillas fuera un guiño a tu belleza, pero yo te miraba a ti, tan hermosa y tan frágil, tan entera.
Acababas de recibir la noticia, no más de dos meses, no más de tus hazañas. Te ibas.
Pero tu no te aferrabas a la vida, le decías adiós, le dedicabas tu despedida.


Alzaste la mano y cerraste los ojos un segundo infinito. Un segundo para siempre. El segundo más bello y perfecto que pudiste haberle dedicado a tu vida.
Tu muerte.

El Sonido del Violín

                                                                                          Fotografía de Emil Zawieja
                                                                                                  
Caigo dormida de nuevo, los ojos se cierran y no puedo mantener la consciencia más tiempo, dejo que el sonido me envuelva por completo, dejo que se filtre por cada uno de los poros de mi piel y me arrulle. Violín, cuéntame tu historia, cuéntame cómo haces la música mientras duermo, acompáñame al limbo entre la vigilia y el sueño, sé mi amante en la calma del descanso casi eterno, sé mi vida en el lecho de muerte efímera, sé casi completo con mi respiración liviana en el reposo tardío.
Dejo que mis latidos cesen una vez más, permito que entre la paz en mi cuerpo maldito, que la sangre se detenga  y regresen a mis recuerdos personas a las que solo yo recuerdo, sus caras se clavan en mis ojos ya rendidos a la noche, y caigo en el silencio que solo la culpa urde en las entrañas, pero se que volveré de nuevo, en algún día gris, triste y frío cómo este, en que solo el violín permita que mi vida fluya y despierte cómo tantas otras veces , algún día cómo éste, algún doce de Enero.

A part of the emptiness

Estiro el brazo hacia el infinito, abro la mano e intento rozar con el índice el nítido halo de perfección que puedo ver por encima de mi cabeza, araño el limbo, toco el espacio pleno, blanco, vacío. Encuentro el descanso en ese breve instante, la luz ciega mis pupilas, pero no cierro los ojos, pues quiero seguir viendo esa ausencia de todo, quiero disfrutar por un segundo ese espacio inexistente, quiero ser testigo y parte de la nada.

Summer Time

Ya que el invierno ha dejado su muesca en mi vida, intentemos que el verano repare el pedacito de corazón roto, seque las lágrimas y mate las preocupaciones hasta que llegue el otoño.

Gracias

                                                                            Fotografía de David Fernández Sancho
Gracias a todos, gracias a ti, a tus besos, a tus caricias y a tu apoyo, mis lágrimas no han rodado demasiado. Gracias a ella, que conmigo y dulce chocolate me ha hecho reír como solo ella puede, gracias a todos, por haber estado a mi lado en la tempestad que ha azotado mi vida, gracias por haber sido barco en la tormenta y porque a vuestro lado será solo una lluvia pasajera. Gracias por haberme acompañado siempre, por haber hecho de mí, alguien con la suerte de poder contar con sus amigos.
Sinceramente, gracias.

Restos de una tarde pensando.

Utilicemos la poesía como arma,
pongamos una bala en cada verso,
cantemos sus rimas,
y cantando disparemos.

Maldita sea ¡te quiero!

Me hago un ovillo en la esquina de mi cama, como queriendo que las paredes me engullan, he revuelto todas las sábanas y solo queda al alcance de la mano la manta que tantas noches ha llorado conmigo. La agarro con brusquedad y la estrello de nuevo contra el colchón, con el odio comprimido, con lo que será el maldito ardor del olvido, el horror de la incertidumbre y el olor de la camiseta que posiblemente haya dormido contigo, hoy odio todo lo que me rodea, hoy hago mella en mi destino, hoy me pertenece la vida que tanto ha jugado conmigo.

Escondo la cara entre las rodillas y dejo de nuevo libres las lágrimas, las malditas lágrimas que hacen siempre del muro de piedra, frágil escarcha de un lago derretido, por ese sol que no calienta, por esos rayos furtivos que se escapan de las rejas de la efímera existencia y brillan con la espléndida luz de algo vivo, porque estoy viva, porque sueño, porque recuerdo, porque me abandono por las noches al olvido, sé que no defraudaré al destino y pasaré por encima de sus vallas, surcando mi propio camino. Sin ti, o contigo.

Paranoia

Vuelta al abismo, con sus ojos verdes, con su mirada perdida, con sus labios tan rojos, tan perfecta y tan rota, tan altiva y tan poca cosa, vuelve al abismo con sus manos al frente, observándolas atentamente tan limpias y tan blancas, como la nieve del bosque se posa sobre las ondas que provoca la piedra al caer al rio. Se cae su cuerpo y se moja, se hunde y desciende sin queja y sin oposición al fondo de las aguas, donde suavemente se posa.

Fracaso

Un lugar tan enorme para tan pequeños pasos, no llegarás nunca al final, eso le decían, no llegarás a la meta, no serás nadie por el camino ni volverás a tu infancia tan tierna, serás por siempre condenada a vivir en el más cruel anonimato, en la más inhóspita selva, en el mayor espacio en blanco sobre un fondo liso y triste, dibujando formas agónicas y simples.

El Olvido

Un texto magistral, una poesía, un pastel de chocolate bajo un día lluvioso, el calor de la hoguera en la noche y café en mano, tus labios en mi boca, el sol en primavera, el calor de las sabanas en las mañanas heladas de rocío, la brisa fresca en verano, el cálido soplo de tus manos, la tarde lluviosa y el paraguas que me ampara del diluvio, las puestas de sol, los abrazos que no se quieren terminar, la sonrisa de mi tristeza, la tristeza que compensa mi euforia, la ausencia, la compañía, el dolor, la alegría, las noches sin estrellas y las estrellas sin noche, el instante de plenitud, la conciencia de mis pesadillas, la razón de mis sueños, los sueños que no se recuerdan y los que no se olvidan, las horas en blanco, el día oscuro y el sol que ilumina los resquicios de cielo, las miradas brillantes, las que hieren, las palabras hermosas, la luna, el sonido del mar en las playas vacías, las nubes, las olas, el tiempo que pasa, el camino solitario, el viento que sopla cálido y envuelve por completo, la piel en el instante de la caricia, la magia, el polvillo brillante bajo el rayo de sol, las ventanas entreabiertas, los susurros, el placer, el miedo, los labios dulces y enardecidos. El llanto, el recuerdo dolorido y agarrotado por el polvo espeso y sucio del olvido.